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    十八年了，或许更早，在安然还不安叫然，在女人和男人的孽缘还没成型。她和这座山就已经通过别的方式熟识了。因着陈旧的熟识，她们才能如此轻易的接受彼此，不仅接受，还相互见证孤寂，抚慰哀伤。

    汗出的越透，身子就越轻，如果这时来阵狂风她肯定能飞起来。有那么几回，安然空了的脑袋里会突然冒出离奇的想法。比如，风会不会突然就把她吹到了一个完全陌生的地方。如果就这么没日没夜的跑下去最后能跑到哪儿，会不会跑着跑着人就没了。

    她曾渴望过那阵把她吹到陌生地儿的风，更渴望跑着跑着就突然消失的瞬间。她想去新的地方，更想消失在这个世界。像山里那些悄无声息的生命，安静的绽放后在寂寥的死去。

    这个念头意味着什么，她贫瘠的情感认知给不出准确的判断。她只知道在这些念头浮出的瞬间心里有一半是畅快的，而另一半因着对某种香气的眷恋则显的有些慌和恐惧来。

    不能没。

    是安然在跑了将近一个月的山后，得出的结论。

    她把放在枕头底下切的只剩半块的香皂重新拿出来，再切一小块揣进兜儿，剩下的包包好再放回去。

    香气一散出来，那个想没的念头出来的就没那么勤了。就算偶尔出来一两次儿，也会很快就消失。不畅快了，也不慌了。空的那一大块也慢慢的有东西往里填了。一天一点儿，却填的稳稳当当的。

    安然知道填进去的是啥，这个香味连着一个人。一个她不敢想，不敢念的人。

    安然不往山里跑了，而是重新支起了奶留下的大灶。重要的工序她没经过手，可照葫芦画瓢谁不会。奶的那套流程她光是看就看了十八年，根本不用成心想，早搁脑子里刻的实实的了。

    提前一晚上把面和好，在把奶那屋的闹钟拿到她睡的那屋。凌晨四点，闹钟一响，她准时从床上起来，跑到饭屋学着奶奶的样子把醒了一晚上的面揉搓成条，在切成小剂子。前半程走的挺顺，卡就卡在下面这一步了。无论她怎么揉搓，小剂子始终变不成馍胚子的样儿。一个个的都跟吃撑了的小猪崽子似的，软趴趴的窝在案板上。

    好不容易把面揉搓明白了，不能说跟奶的完全一样吧，至少有馍样儿了。如果这会儿她就觉得自己志在必得了，那接下来的打击就来的挺突然，一盆冷水从头浇到底的那种突然。

    是馍么。

    笼屉刚掀开的时候肯定是，白白胖胖的，瞅着可喜人。

    可也就白胖了两秒钟不到吧，安然心里的得意还没来得及显在脸上呢，白胖的馍就先成了死灰色儿。各个皱巴巴的，比冬天蹲在墙角晒暖儿